Rabindranath Tagore
Le jour n’est plus, l’ombre est sur la terre. Il est temps que j’aille au fleuve emplir ma cruche. L’air est impatient d’un murmure d’eau qui m’appelle. Là, dans le triste crépuscule, j’irai. Personne sur le sentier solitaire; le vent s’élève; un frisson rampe sur l’eau du fleuve. Je ne sais si je reviendrai. Je ne sais quelle rencontre fortuite… Là, près du gué, dans la petite barque, l’homme inconnu joue sur son luth.
Rabindranath Tagore, L’0ffrande lyrique, suivi de: La corbeille de fruits (coll. Poésie/Gallimard, 2013)
image: Robert Harding, Benares / India (robertharding.com)
