Maurice Chappaz On a tiré de nous la ressemblance qui va du fini à l’infini afin qu’à travers les vies les plus ordinaires (toutes) et qui doivent encore être filtrées des horreurs, ce fond de chacun, le ciel et la terre puissent...
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Henri Gougaud Demandez à la vie à quoi elle sert, elle ne vous répondra pas. Elle ignore tout de nos philosophies, elle ne sait pas ce que signifie le mot néant. Comment pourrait-elle comprendre? La vie vit pour vivre. Elle n’est...
Lire la suiteHenri Cueco – La salade monte. Il fait trop chaud. Et puis, ce peu de pluie d’hier… Il te faut la ramasser. Dans deux jours, elle fera un mètre de haut. Et c’est pas bon. Tu en as de bonnes au fond de ton carreau. Tiens...
Lire la suitePrimo Levi C’est curieux comme, d’une manière ou d’une autre, on a toujours l’impression qu’on a de la chance, qu’une circonstance quelconque, un petit rien parfois, nous empêche de nous laisser aller au...
Lire la suiteIssa Makhlouf Nous partons pour nous éloigner du lieu que nous avons vu naître et voir l’autre versant du matin. Nous partons à la recherche de nos naissances improbables. Pour compléter nos alphabets. Pour charger l’adieu de...
Lire la suiteHenry Miller On peine à imaginer que l’auteur sulfureux de Sexus, Tropique du cancer et Tropique du capricorne ait pu écrire un texte aussi poétique. Et si le clown, l’acteur égaré dans le monde qui tend un miroir aux spectateurs que nous sommes...
Lire la suiteChristian Bobin La légèreté, elle est partout, dans l’insolente fraîcheur des pluies d’été, sur les ailes d’un livre abandonné au bas d’un lit, dans la rumeur des cloches d’un monastère à l’heure des offices, une rumeur enfantine et vibrante...
Lire la suiteColette Quelle amertume d’abord, mais quel apaisement ensuite! – de découvrir, – un jour où le printemps tremble encore de froid, de malaise et d’espoir, – que rien n’a changé, ni l’odeur de la terre, ni le frisson du ruisseau...
Lire la suiteHenri Gougaud Quand nous désertent le désir de vivre et la force d’aimer, le monde nous apparaît inhabité. Nous ne percevons plus du vent que sa course sans but, du ciel que sa lumière aveugle, de l’espace que son impassible démesure...
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