Ivan Tourgueniev
C’est cela la vraie beauté de la poésie: au lieu de parler de ce qui est, elle chante quelque chose qui est infiniment plus élevé que la réalité et qui, pourtant, lui ressemble davantage.
Ivan Tourgueniev, Premier amour (coll. GF/Flammarion, 1993)
image: Jeannette Woitzik (http://www.art-spire.com)
Julien Green Les personnes qui reviennent de la Messe parlent et rient; elles croient qu’elles n’ont rien vu d’extraordinaire. Elles ne se sont doutées de
La liturgie des Heures – XXIII. A Sexte – III Viens bientôt, Sauveur du monde Lève-toi, clarté d’en-haut, Vrai soleil du jour nouveau, Viens percer
Saâdi (Abū-Muḥammad Muṣliḥ al-Dīn bin Abdallāh Shīrāzī) Le tumultueux torrent qui descend des montagnes va se perdre dans les ravins, mais la plus modeste goutte
Thomas Merton Le mystère de l’Avent est un mystère de nudité, de pauvreté, de servitude. Il doit en être ainsi; autrement ce ne pourrait être