Dino Buzzati
Tout s’enfuit, les hommes, les saisons, les nuages. Et il est inutile de s’agripper aux pierres, de se cramponner au sommet d’un quelconque rocher, les doigts fatigués se desserrent, les bras retombent inertes, on est toujours entraîné dans ce fleuve qui semble lent, mais qui ne s’arrête jamais.
Dino Buzzati, Le désert des tartares (Pocket, 2016)
image: Normandie / France (actu.fr)
Katherine Mansfield Quelle mystérieuse croyance nous avons en un moi continu et permanent et qui, dédaigneux de tout ce que nous avons acquis et abrité,
Ecrits apocryphes – VIII Actes de Matthieu Pour ce qui est de ma patrie, elle se trouve dans une terre sainte et toutes les voies
Yves Raguin Chemins de la contemplation – IV Dieu veut devant Lui un être réel qui sache pleurer, crier sous l’effet de Sa grâce purifiante;
Pascal Quignard Où cours-tu, Aurore? Reste, si mince et bouleversante lueur! Aurore, garde-toi de l’aube! C’est l’heure que je préfère. C’est l’heure où le monde