Jean-Michel Maulpoix
Que fera de sa vie celui à qui nul n’a appris à demeurer seul avec soi? Quelle sorte de son rendra-t-elle, si la musique n’éveille en lui qu’un vague tressaillement? Quelle intelligence, si nulle question ne lui est plus posée? Quel signe saura-t-il tracer, s’il n’aime ni la langue ni la terre? Quelle parole s’il ne connaît rien du silence? Quelle clef s’il n’a aucune porte à ouvrir?
Sera-t-il à jamais l’esclave de tout ce qui s’agite autour de lui? Une ivresse d’images et de bruits? Le tournis d’une fête foraine? Une liste de courses à expédier? Une lacune, un oubli? Une partie de cache-cache? Un tour de piste? Un mauvais rôle? Des hoquets et des spasmes? Des coliques? Des étreintes? Des culbutes? Que fera de sa vie celui qui n’espère nul fragment d’immortalité?
Jean-Michel Maulpoix, L’instinct du ciel (Mercure de France, 2000)
image: Joan Miro – Bleu II (pinterest.com)
